y soy un nómada de arena ...

Como no tengo demasiado tiempo para hacer un post en perfectas condiciones, os dejo la letra de una canción que he escuchado tropecientas veces esta mañana...¡qué vicio y qué LUJO!...es del cantautor Carlos Chaouen. Bon appétit y mil besitos :)

"Tendidos vertidos en función de la corporalidad
Los viejos amigos caracoles que no vemos el fondo de mar
Tu helecho mi ruido la vida es una tarde con olor a sal
Los sueños perdidos papeleras en la gran ciudad los juegos prohibidos


Yo soy el chico de la acera el que chuta a puerta en tu portal
Delirio por las callejuelas por las cuevas de tu mirar
Soy transeúnte de las piedras que me clavo en el pulmón
Soy un globo en cada fiesta y nadie me hace una canción
Y me fumo el pasaporte en todos los bancos que miran al mar desde el parque norte

Tendidos vertidos los niños al desagüe de blanco papel los siete sentidos
Las manos aferradas al agua de miel los leves gemidos los peces que forman tu piel
Los mitos caídos los ritos en que quieres ser los juegos prohibidos

Yo soy el chico de la acera campeón del mundo en tu portal
Delirio por tus entretelas por las cuevas del animal
Y soy un nómada de arena
Y tú eres un sueño de mar
Y tu mirada es la condena donde cumplo mi libertad
Y me fumo el pasaporte en todos los bancos que miran al mar desde el parque norte
Yo soy el que pinta tu acera campeón del mundo en tu portal
Delirio por tus entretelas por las cuevas del animal"

otoño en Madrid...

Aunque tengo un post pendiente sobre el Museo Guggenheim y el viaje a Bilbao, os dejo esta canción que está sonando en mi cabeza este último viernes de noviembre.

Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.

..y es que me voy a Madrid dentro de n'a, y estoy atac'a esperando el autobús, jejeje Mañana tengo un seminario del CAP a la Universidad Complutense de Madrid y después aprovecho para hacer una visita a mis amigos que actualmente viven por los madriles...que ganitas de verles.

Además el próximo jueves, hay concierto de Joaquin Sabina en BCN, y ahí estaré :P

Besitos a todos :)

tintineos en las pupilas...

puede que el próximo post hable de esta imagen...



de momento seguiré dibujando puntos suspensivos...

Saluditos a todos :)

Ítaca..

A raíz de una conversación que tuvimos con mi compañera de piso, surgió el recuerdo del poema titulado Ítaca del poeta griego Constantino Cavafis que se refiere al poema de Homero, La Odisea.
Más tarde este poema lo versionó un cantautor catalán Lluís Llach con el nombre de Viatge a Ítaca. Os dejo un fragmento de dicha canción.

Quan surts per fer
el viatge cap a Ítaca,
has de pregar que el camí sigui llarg,
ple d'aventures, ple de coneixences.
Has de pregar que el camí sigui llarg,
que siguin moltes les matinades
que entraràs en un port
que els teus ulls ignoraven,
i vagis a ciutats
per aprendre dels que saben.

Tingues sempre al cor la idea d'Ítaca.
Has d'arribar-hi, és el teu destí,
però no forcis gens la travessia.
És preferible que duri molts anys,
que siguis vell quan fondegis l'illa,
ric de tot el que hauràs guanyat fent el camí,
sense esperar que et doni més riqueses.

Ítaca t'ha donat el bell viatge,
sense ella no hauries sortit.
I si la trobes pobra, no és que Ítaca
t'hagi enganyat.
Savi, com bé t'has fet,
sabràs el que volen dir les Itaques.

Lluís Llach.

entre un tal vez y un quizás...

Tal vez hoy, identifique el límite

y acote mis ganas.

Quizás hoy, vislumbre las intermitencias sin nombre

y pinte el dual de un espejo roto.

Tal vez hoy borre las perfecciones de un pasado

y dibuje las huellas de un presente imperfecto y un futuro incierto.

Quizás hoy seque la humedad de tu camino

y pegue tus alas y huelas a libertad.

Tal vez hoy guarde el otoño entre las hojas de un periódico

y cuelgue una primavera en el tendal

Quizás hoy cargue con pilas la paciencia

y sujete con un paracaídas la conciencia.

Tal vez hoy robe toda la sal del mar

y endulce la amargura del llanto de un pueblo.

Quizás hoy sueñe más que ayer
... y tal vez menos que mañana.

terra baixa...

Hace unos días fui a ver con unos amigos la obra de teatro “Terra Baixa” d’Ángel Guimerà, un dramaturgo catalán del siglo XIX. Desde mi punto de vista es uno de los mejores dramas que se han escrito en catalán.

En el ambiente íntimo de la sala del Teatre Guasch de Barcelona y a pocos metros del escenario pude vivir y sentir el dolor de los personajes de la obra. Además me acordé de la influencia del filósofo francés Jean-Jacques Rousseau en la obra de Guimerà, en cuanto a su concepción del mundo: El hombre es bueno por naturaleza; es la sociedad la que, al desnaturalizarlo, le malea y le hace infeliz.

Os dejo un fragmento de la obra donde aparece dicha influencia:

NURI: El món diuen que és molt dolent. Que ho creus tu que ho sigui de dolent el món?

MANELIC: El món de la terra baixa, prou; que no ho era, no, el de la muntanya. Sinó que potser no ho era perquè allà dalt no hi havia homes.

cintas que duermen en la lluvia...

Hoy es uno de esos días que amo el azar, me bebo los contratiempos, acaricio las inconclusiones y las conjeturas, tatúo interrogantes, saboreo las casualidades, conjugo los condicionales, juego a los dados y a la ruleta rusa, pienso en lo estocástico y lo impredecible, compro rayitas de caos y esnifo la incertidumbre, me ato con un hilo al efecto mariposa,…, y me dejo llevar y llevar…cual mensaje en una botella…

…y leo poesía que he escogido al azar (os lo prometo)…

Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

J. Cortázar.

My head-song (ya se me ha pegado):"En parte", Tiza.

aplicando el efecto inverso...

Como os conté ayer no fui a clase de francés y me quedé trabajando un poquito o al menos eso quería hacer. También os dije que por la mañana tenía una reunión con la jefa de un tema complicado y el cual creemos que hemos resuelto.

Así que tenía toda una tarde maravillosa para concentrarme con el trabajo (soy estudiante de doctorado) y escribirlo detalladamente para poder cerciorarme que por fin los errores habían desaparecido.

Me siento, cojo varias hojas de papel para escribirlo todo bien y también me pongo al lado el libro de referencia. Empiezo a escribir y cuando llevo una hoja escrita por ambos lados me doy cuenta que necesito un artículo científico. ¿Y dónde está? Pues dentro de un fabuloso archivador que tengo a mi lado.
Me levanto lentamente, acaricio delicadamente el asa del archivador, tiro suavemente y...¡¡¡Chas, sorpresa!!!...no se abre. Segundo intento, tercer intento,.....y así sucesivamente.
Mis compañeros de despacho al escuchar el ruido provocado por mi archivador, deciden ayudarme, prueban y ...segundo intento, tercero,...
Ninguno de los tres cajones se abre, entonces me piden la llave del archivador y les respondo:”No tengo llave y nunca la he tenido, así que no lo he podido cerrar”
La puerta del despacho está abierta y por el pasillo van pasando gente que amablemente entran a ayudarme e intentan abrir los cajones del archivador, sin éxito...
Ahí aparecen todas las técnicas macgiverianas que hay y por haber, clips de oficina, clips para el pelo, tijeras, otras llaves, ..., sin éxito alguno.
En uno de mis tirones se abre uno de los cajones, pero lo vuelvo a cerrar sin darme cuenta, intento otra vez pero no hay suerte...hasta que se me ocurre una idea y digo a mis compañeros decididamente:”Ya está, voy a aplicar el efecto inverso”
No os imagináis la cara de sorpresa que pusieron (:O ¿qué es esto del efecto inverso? Así que decido aplicarlo y consiste en tumbar el archivador al suelo de forma que las asas del archivador queden visibles y por delante.
Mis compañeros siguen inmersos en un estado de alucinación sorprendente.
Llegó el momento del juicio final. Una vez tumbado cojo el asa de uno de los cajones y...¡¡Chas, sorpresa, se abre!!
Uno de mis compañeros espontáneamente suelta y repite varias veces:”¡¡No me lo puedo creer!!!”
La verdad es que ni yo misma me lo creo, pero el efecto inverso ha funcionado.

Al fin y al cabo esto es lo importante porque pude sacar todos los artículos y demás papeles que guardaba en el archivador.
Una vez vacío, cerré los cajones y no los pude abrir a menos que volviera a aplicar el efecto inverso. Así que tendremos que comprar otro archivador porque este ya está estropeado...o mejor dicho, ya se ha cansado de funcionar correctamente.

Saluditos inversos.

PostQuote: “La improvisación es la verdadera piedra de toque del ingenio.”, Molière

persistencia del olvido...

Esta mañana me he levantado con mucha energía. Mientras me duchaba iba recordando cada una de las cosas que tenía que hacer:

- 8:00 clase de inglés
- 11:00 reunión con mi jefa. Teníamos que discutir un asunto muy complicado
- 13:00 comida.
- 16:00 clase de francés.

Ya estaba a punto de irme hacía la estación para llegar con retraso a la escuela de francés cuando se me ha ocurrido mirar dentro de la mochila por si tenía el monedero con todas las tarjetas de crédito, los bonos del tren y dinero.
Empiezo a poner toda la mochila de patas arriba repitiéndome una y otra vez no puede ser, tengo que tenerlo…voy a buscarlo mejor.
Al final he decidido que lo mejor es sacarlo todo y ponerlo encima de la mesa. Pero no ha habido suerte, el monedero no estaba.
Supongo que lo tendré en el piso, aunque no estoy segura…a lo mejor me lo han robado, pero no vale la pena preocuparse aún sin motivo. Así que no voy a francés y me quedo trabajando un ratito más.
Suerte que para dormir no me quito la cabeza que si no, a menudo, andaría sin ella.

collage de puntos suspensivos...

Porque hay días que me apetece dibujar puntos suspensivos...y a tí, ¿te gusta?

Puntos suspensivos en días lluviosos

huelen a nostalgia recién cocinada,

leche sin miel, chocolate sin nata,

pan sin tomate, sopa sin cuchara,

tic-tac sin reloj, esquina sin corazón.

Puntos suspensivos en una hoja en blanco

Definen la amnesia de un nombre en anonimato

lucidez que se ensaya, siluetas duplicadas

Estampados en un alud níveo.

Puntos suspensivos en los labios

Saben a preámbulo de ceniza de besos que abrasan

Círculos de humo que decoran la habitación

Una mirada penetrante los acompaña.

Puntos suspensivos en una almohada

Difuminan sombras de ilusiones enredadas en una tela de araña

Bombilla sin interruptor, brújula estropeada,

Preguntas sin respuesta, respuestas opacas.

Puntos suspensivos en las pestañas,

Acarician una tormenta de verano,

Beben batido de sorpresa con hielo,

luna con mantel, noche sin estrellas.

Puntos suspensivos en otoño,

Pintan hojas sin amarillo y naranja,

Un bosque sin setas, musgo de lata,

Esbozan un puente de niebla

Y siguen dibujando más puntos suspensivos...